Liverpool
Por Víctor David López. Nunca he estado en Liverpool. A decir verdad, no he pasado ni cerca. No lo ubico en el mapa, no sé ni en qué parte de Inglaterra queda. Lo más lejos de casa que he estado ha sido Santander. Allí veraneo. De su puerto zarpa, tres veces por semana, el Brittany Ferries. Es lo más cerca que he estado de Liverpool en mi vida. Bueno, para ser sincero, estuve cerca otra vez. Sé que es complicado de comprender, no intenten entenderlo, sobre todo si no han nacido a orillas del Pisuerga y no conocen los hechos de la noche del miércoles 24 de enero de 1996. Estaba intentando tragar el primer pedazo de cena que con mucho tacto me había cocinado mi madre para digerir lo mejor posible las siguientes horas, pero no había manera. No me entraba nada. Habíamos vuelto a perder. Perdíamos como niños. Éramos los campeones del mundo de las derrotas, nos ganaba hasta un equipo de cojos, o una residencia de ancianos, desplegábamos un fútbol propio de solteros contra casados, la subid
